Sin. comme Sinaloa (pas comme péché)

Comme je ne peux quand même décemment pas TOUT déballer sur la place pub(l)ique, je passerai sous silence mon incursion dans une chambre d’hôtel de Mazatlán qu’occupaient une demi-douzaines de jeunes Mexicains vigoureux et… euh… d’un tempérament liant ? dirons-nous ? Bref.

Après une nuit dans un bus rempli de péquenauds à moustaches et casquettes à destination du grand Nord où ils allaient probablement turbiner (je ne sais pas pourquoi mais je ne me sentais pas d’entamer la conversation ; besoin de repos, sans doute) me voici à El Fuerte* (Sin.) un charmant villajounet écrasé de soleil au pied d’une sierra, où coule un long fleuve tranquille. Et toujours pas la queue d’un narco en vue ! Limite, c’est décevant. La prochaine fois que j’aurai envie de me donner des frissons en passant des vacances mouvementées, j’irai à Aubervilliers.

* Non loin de Los Mochis (= les cheums ?) où un dénommé Owen avait cru bon de fonder une colonie socialiste utopique au pénultième siècle.

Question : le socialisme, le vrai (pas celui qui sent la rose) a-t-il jamais été autre chose qu’une utopie ? Ou alors est-ce la clé de l’énigme selon laquelle le Mexique n’est ni communiste ni capitaliste mais tout le contraire ?