En quête de sens

Alors que je m’interrogeais sur l’origine de ma sérénité retrouvée (bientôt la plage ? bientôt l’Italie ? Et si je me mettais à écrire pour de bon comme me l’a conseillé hier le Lic.* ?) it dawned on me (l’aube a point dans mon esprit) que ça m’avait manqué de ne plus faire de c***eries (du genre agarrarme un pedo avec un quasi inconnu dans sa bagnole) : une manière de me prouver à moi-même que ça ne sert à rien de tenter d’expliquer le pourquoi du comment du kezaco : tout fout le camp dans tous les sens, la vie déborde de partout et c’est comme ça que ça doit être, non ? Ou sinon : quoi ?

* Moi : c’est quoi pour toi un bon bouquin ? Lui : « algo que se entiende » : justement ce que reprochait Roberto Bolaño aux Peréz Reverte et consorts ; mieux vaudrait que je narre par le menu l’un de ces épisodes de ma vie auxquels je n’ai toujours rien compris ; dont je n’ai pas extirpé le sens comme la racine d’une molaire qui élance — pan ! — dans les gencives.